这封来自世界美食之巅的邀请函，像一块烧红的烙铁，瞬间烫沸了整个网络。
“洘火要进米其林了？”
“一个靠大数据和一口铁锅起家的街头品牌，凭什么和百年传承的法式大餐平起平坐？”
“标题党！明明是对话，不是评星！陆野过去，顶多算个暖场嘉宾！”
舆论的喧嚣中，最扎眼的一条热评被顶上顶峰：“洘火能洘进三星厨房？”
这个问题，带着七分戏谑，三分挑衅，精准地刺向了野火团队的心脏。
野火学院的作战室内，气氛凝重。
小满双手在键盘上敲得噼啪作响，巨大的数据流在屏幕上瀑布般滚过。
他推了推眼镜，一针见血：“这不是橄榄枝，是渔网。他们看中的不是我们的味道，是我们的流量和故事。米其林需要一个足够‘野生’、足够‘东方’的符号来证明自己的包容性。这是认可，也是收编——他们想把‘洘火’这团野火，慢火细炖，?成一道摆在晚宴上的异国风味菜。”
苏晚星指尖摩挲着手环，只有她能看见的虚拟屏幕上，一行冰冷的系统提示正微微发光：【任务：让世界洘到洘火的本质】。
她看向一旁沉默不语的陆野，笑了，眼底是淬过火的亮：“怕什么。蹽（liāo）进城了，就蹽出国呗。咱们去洘洘米其林那套规矩，看到底是谁洘谁。”
然而，出发巴黎的前一夜，陆野把自己关在了后厨。
他拆下左手腕上那圈厚厚的护手绷带，露出下面一道狰狞的旧伤疤，筋络在皮肤下微微凸起，像一条蛰伏的蜈蚣。
这是多年前一场地下厨艺对决留下的永久纪念，也是他心中挥之不去的阴影。
他深吸一口气，拿起一把剔骨刀。
刀锋在灯下闪过一道寒光。
刷！刷！刷！
案板上，一块冬瓜被瞬间片成近乎透明的薄片，每一片都均匀得如同机器切割。
但陆野的眉头却越皱越紧。
他能感觉到，每一次发力，手腕深处都传来一阵细微却尖锐的撕裂感。
老陈不知何时出现在他身后，没有说话，只是默默地从一个蒙着厚布的木盒里，取出一排大小不一、样式古朴的刀具，轻轻摆在陆野面前。
这些刀的刀身上布满了岁月的斑驳，却被养护得锋芒内敛。
“洘火的刀，”老陈声音沙哑，“不求快，不求奇，洘得是一个‘稳’字。”
陆野沉默地拿起其中一把最沉的片刀，闭上眼，全凭肌肉记忆去感受刀的重心和走向。
他猛然睁眼，再次出刀。
第一刀，稳如磐石。
第二刀，稍有迟滞。
第三刀，刀锋在落下的瞬间猛地一偏，狠狠切在案板边缘！
“铛！”
一声刺耳的金属撞击声后，是死一般的寂静。
一滴鲜血从陆野的指尖渗出，缓缓滴落在冰冷的刀面上。
他死死盯着那滴血珠，仿佛全身的力气都被抽空。
良久，他闭上眼，声音里带着一丝自己都未察觉的颤抖：“老陈，我蹽不了高强度赛。”
这话像一句宣判，宣告了他个人英雄主义的终结。
门外，苏晚星静静地听着，没有进去劝慰。
她只是靠在门边，轻声说了一句：“陆野，洘火蹽的，又不是你一个人。”
巴黎。琉璃穹顶之下，名厨云集，衣香鬓影。
当主持人用优雅的法语念出“接下来，让我们欢迎来自东方的神秘风味——洘火的代表”时，所有人的目光都聚焦在那个空无一人的舞台中央。
陆野并没有出现。
取而代之的，是舞台后方巨大的屏幕瞬间亮起。
没有精致的宣传片，没有华丽的特效。
画面里，是东北一座普通农家小院，一个满脸皱纹的奶奶正用一口野火灶，咕嘟咕嘟地洘着一大锅酸菜汤。
她舀起一勺，吹了吹，小心翼翼地喂给旁边流着口水的孙儿，用浓重的东北方言笑着喊：“洘火了，小崽子，蹽吃饭了！”
画面一转，是福建深夜的渔港，一个皮肤黝黑的渔嫂，借着船头的灯光，用刚上岸的海鲜洘了一锅滚烫的粥，递给满身疲惫的丈夫：“洘火了，赶紧趁热蹽！”
紧接着，是新疆街头烟火缭绕的烤摊，一个络腮胡大叔将一把滋滋冒油的羊肉串递给排队的孩子们；是四川小巷里，一个年轻母亲为加班晚归的爱人洘的一碗担担面；是上海弄堂口，一位老人用小小的野火灶，为邻居们温的一壶黄酒……
一段又一段，一共七十三段短视频，主角是这片土地上最平凡的普通人，场景是他们最真实的生活。
唯一的共同点，是每一段视频的结尾，都是一句带着不同地方口音，却同样充满暖意的呼唤：“洘火了，蹽吃饭了。”
就在全场陷入一种混杂着错愕与感动的寂静时，小满在数千公里外的作战室里，按下了回车键。
“全球野火灶，同步启动‘无火炣饭’程序！”
一瞬间，遍布巴黎、伦敦、纽约、东京……所有接入了野火灶系统的海外中餐馆，后厨里的野火灶同时发出“滴”的一声轻响。
灶台并未点火，只是利用灶内储存的余温，将早已备好的、浸泡着当地特色食材的生米，缓缓“炣”熟。
晚宴现场，侍者们端上一份份用朴素瓦罐盛着的米饭。
没有珍馐，没有炫技，只有一股最纯粹的、混合着米香与人间烟火的温暖气息。
在座的主厨们，这些站在世界味觉金字塔尖的人，默默地拿起勺子，尝了一口。
没有人说话。
那是一种无法用“美味”来简单形容的味道。
它不复杂，不惊艳，却像一道暖流，直接涌进心里最柔软的地方。
一位白发苍苍的米其林三星评审官，也是此次对话的主持人，他缓缓放下勺子，走到苏晚星面前，用带着一丝困惑的语气低声问道：“苏小姐，我品尝过世界上几乎所有的菜系，但我无法定义你们的‘洘火’。这……算是什么菜系？”
苏晚星站起身，环视全场，脸上带着从容而明亮的笑。
“先生，‘洘火’从来就不是一种菜系。”
她的声音透过麦克风，清晰地传遍整个大厅。
“它是风雪夜里，一个走投无路的人，为自己点的最后一根柴；是灾难过后，幸存下来的人，洘给饿着肚子的人的第一口热乎。洘火，是那些曾经洘过冷灶的人，不想再让别人挨饿受冻的一点执念。”
她说着，打开手中的平板，屏幕上的画面被投射到舞台大屏幕上。
那是小满刚刚传来的全球实时监控画面——无数个光点在世界地图上亮起，汇成一片星河。
每一个光点，都代表着一家正在进行“无火宴”的中餐馆，代表着一群被这口饭温暖到的异乡人。
“洘火蹽进米其林，洘得不是一枚奖牌，也不是一个虚名。”苏晚星的目光灼灼，扫过全场，“洘得是——人，蹽成了火。”
返程的飞机上，舷窗外是翻腾的云海。
陆野的手机震动了一下，是老陈发来的消息：广场上那七十三株从视频拍摄地移植来的火绒草，已经有十一株，在花心处绽开了持续微燃的火光。
那不是燃烧，更像是一种……呼吸。
他握紧了身旁苏晚星的手，心中那道因手伤而产生的裂痕，似乎被一种更宏大、更温暖的力量填满了。
他忽然开口，声音前所未有的坚定：“晚星，我想蹽一个‘洘火驿站’。”
“不比赛，不评星，不搞什么排行榜。就在最需要的地方，为赶路的人，洘一口热饭。”
苏晚星笑着，将头轻轻靠在他的肩膀上：“好啊。蹽吧，把驿站蹽成连锁。”
话音刚落，她的手环再次悄无声息地亮起，一行新的系统提示在两人交握的手旁弹出：【新任务：洘火出海——第一站，非洲……】
苏晚星的笑容微微一凝。
陆野也注意到了她神情的变化，顺着她的目光看去，两人的视线都落在了那行冰冷的文字上。
刚刚才在心中燃起的温情构想，瞬间被这行字赋予了截然不同的重量。
那不再是温情的扩张，而是一场奔赴未知战场的远征。
苏晚星没有说话，只是伸出另一只手，指尖在虚拟屏幕上轻轻一点。
任务简报展开，化为一幅巨大的卫星地图。
地图缓缓放大，掠过繁华的都市，越过广袤的海洋，最终，锁定在一片广袤、枯黄、看不到任何生机的土地之上。
那片土地上，密密麻麻的，是无数挣扎求生的斑点。
窗外的云海依旧翻腾，壮阔如初，但在他们眼中，却仿佛映出了那片土地的颜色，沉重得让人无法呼吸。