1941年7月27日，成都的清晨浸在蒙蒙的蜀雨里。锦江的水泛着淡淡的青，岸边的垂柳垂着湿漉漉的枝条，拂过青石板路。街巷里，卖担担面的小贩挑着担子吆喝，声音裹着水汽，软软糯糯的；皇城坝的茶馆刚卸下门板，伙计正擦拭着八仙桌，炭炉上的铜壶滋滋地冒着热气；位于祠堂街的树德小学门口，已经聚了不少背着书包的孩子，他们追着跑着，手里攥着刚买的糖画，银铃般的笑声，是这座西南古城最寻常的晨曲。
教国文的周先生，正站在教室门口，微笑着看着孩子们陆续跑进教室。他的长衫沾着雨珠，手里捧着一本翻得卷了边的《论语》。树德小学是一所平民小学，学生大多是附近商铺伙计、挑夫的孩子，一个个小脸蜡黄，却透着一股子机灵劲儿。周先生最喜欢的，就是看着孩子们齐声朗读课文的模样，那声音清亮，像是能穿透这乱世的阴霾。
“周先生早！”一个扎着羊角辫的小姑娘跑过来，她叫英子，是班里最乖巧的学生，手里还攥着一朵刚摘的栀子花。
周先生笑着接过花，别在衣襟上：“英子早，今天怎么来得这么早？”
“我娘说，今天雨大，怕迟到。”英子仰着小脸，眼睛亮晶晶的，“我还带了我娘做的腌菜，给先生尝尝。”
周先生的心里暖融融的。自从中原沦陷，大批难民涌入成都，这座原本安逸的城市，也开始笼罩在战争的阴影里。日军的轰炸机，时不时就会掠过城市上空，防空警报的尖啸声，早已成了家常便饭。可即便如此，孩子们的笑声，百姓们的烟火气，依旧在街巷里流淌着，像是一道微弱却倔强的光。
上午八点半，第一节课的铃声刚响，孩子们刚坐定，手里捧着课本，准备朗读。突然，一阵尖锐到刺耳的汽笛声，划破了雨幕里的宁静。
“警报！警报！敌机来袭！”
校工老王的呼喊声，带着哭腔，从校门口一路冲了进来。
周先生的脸色瞬间煞白，他猛地放下课本，大声喊道：“同学们，快！躲到课桌底下！快！”
教室里顿时乱作一团，孩子们吓得哇哇大哭，互相推搡着往课桌底下钻。周先生冲到教室门口，想要去拉那些跑得慢的孩子，可就在这时，一阵震耳欲聋的轰鸣声，从头顶砸了下来。
那是日军轰炸机的引擎声，像是无数只怪兽在咆哮，震得教室的窗户玻璃嗡嗡作响，雨点被震得横飞。紧接着，就是天崩地裂的爆炸声——“轰隆！轰隆！”
第一枚炸弹，落在了学校的操场上。巨大的冲击波瞬间掀翻了篮球架，泥土和碎石像雨点一样砸向教室。教室的屋顶被震塌了大半，瓦片和木梁噼里啪啦地往下掉，尘土弥漫了整个教室。周先生被一根掉落的横梁砸中了后背，剧痛袭来，他眼前一黑，却还是死死地护住了身下的两个孩子。
“先生！先生！”英子的哭声在耳边响起，周先生勉强睁开眼，看到英子被压在一根断梁下面，小腿流着血，手里还紧紧攥着那朵栀子花。
“英子……别怕……”周先生想要推开横梁，可浑身上下，连一丝力气都没有。
爆炸声还在继续，一枚又一枚炸弹，像是长了眼睛一样，朝着学校的方向倾泻而来。日军的轰炸机群，低空盘旋着，机翼上的太阳旗，在雨幕里显得格外刺眼。他们根本没有瞄准任何军事目标，而是对着这座平民小学，进行着肆无忌惮的轰炸。
第二枚炸弹，直接命中了教室的西墙。墙体轰然倒塌，砖块和碎石瞬间掩埋了大半的课桌。孩子们的哭喊声、惨叫声，被爆炸声淹没，周先生只能听到身边孩子微弱的喘息声，感受到温热的血，溅在自己的脸上。
他的脑海里，闪过孩子们早读时的模样，闪过英子手里的栀子花，闪过茶馆里滋滋作响的铜壶。这些画面，像碎片一样，在他的脑海里盘旋，然后，被越来越浓的尘土，彻底吞没。
不知过了多久，爆炸声终于停了。轰炸机的引擎声，渐渐远去，只剩下防空警报的余音，在湿漉漉的空气里回荡。
周先生从昏迷中醒来时，雨还在下。他挣扎着从断梁下爬出来，后背的剧痛让他几乎晕厥，可眼前的景象，让他浑身的血液都凝固了。
树德小学，已经变成了一片废墟。曾经的教室，只剩下半截残墙，操场上布满了弹坑，积水混着鲜血，变成了暗红色。断壁残垣之间，散落着孩子们的书包、课本、还有那支离破碎的糖画。英子被压在断墙下，小小的身体已经冰冷，手里的栀子花，掉在一边，被泥水浸透，却依旧透着淡淡的香。
周先生踉跄着走过去，蹲在废墟里，徒手扒拉着碎石和砖块。他的手指被划破了，鲜血直流，可他顾不上疼。他看到了班长小明的书包，那是他娘用粗布缝的，上面还绣着一朵小红花；他看到了小胖的课本，上面还画着小人儿；他看到了……一双小小的布鞋，那是英子昨天才穿上的。
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“孩子们……我的孩子们……”周先生的喉咙里，发出野兽般的呜咽，他瘫坐在废墟上，看着眼前的惨状，泪水混着雨水，淌过沾满尘土的脸颊。
不远处的街巷里，爆炸声还在回响。日军的轰炸机，并没有离开，而是朝着居民区的方向，继续倾泻着炸弹。一枚燃烧弹落在了绸缎庄的屋顶，熊熊烈火瞬间燃起，很快就蔓延到了隔壁的民居。浓烟滚滚，火光冲天，妇女的哭喊声、老人的咳嗽声、房屋倒塌的声响，交织在一起，成了这座城市最悲怆的哀鸣。
皇城坝的茶馆，已经被炸成了一片焦土。八仙桌的碎片散落在地上，铜壶扭曲变形，茶碗的瓷片，混着鲜血，闪着惨白的光。卖担担面的小贩，倒在自家的担子旁，手里还攥着一把汤勺，汤面洒了一地，早已冰冷。
雨越下越大，像是要冲刷掉这座城市的血污。可那浸透了鲜血的泥土，那散落的残碎书包，那冒着浓烟的废墟，都在无声地控诉着日军的暴行。
周先生站起身，踉跄着走到废墟的中央。他捡起一本被烧得残缺的课本，上面还留着孩子们稚嫩的字迹。他紧紧地抱着课本，像是抱着那些逝去的孩子。
他抬头望向天空，灰蒙蒙的云层里，日军轰炸机的影子，早已消失不见。可那引擎的轰鸣声，那爆炸声，那孩子们的惨叫声，却像一把把尖刀，刻在了他的心上，刻在了这座城市的骨血里。
他知道，这不是结束。日军的铁蹄，还在践踏着中华大地；他们的轰炸机，还会掠过更多的城市，更多的村庄。成都、昆明、兰州……那些后方的城市，那些手无寸铁的百姓，都将面临着同样的浩劫。
可他更知道，中华民族的脊梁，永远不会被打断。就像这锦江的水，无论经历多少风雨，都会滔滔向前。
周先生抹了一把脸上的雨水和泪水，眼神里，渐渐燃起了一丝火光。他要活下去，他要把这里发生的一切，告诉更多的人。他要让后人知道，1941年的7月27日，成都的雨，是血色的；树德小学的废墟里，埋着数百个孩子的亡魂。
雨幕里，废墟之上，周先生的身影，显得格外挺拔。他的手里，紧紧攥着那本残缺的课本，像是攥着一束永不熄灭的火把。