我们终究没吃成那顿火锅。
闻着那味道，胃里又是一阵翻搅。
他看我脸色不对，没再坚持，转身带我去了隔壁面馆。
一碗清汤拉面，热乎乎地吃下去，胃里才踏实了些，那股恶心劲儿被暂时压住了。
吃完饭，回去关了店门。
他拦了辆出租车，我们直奔汽车站，坐上了最近一班回家的汽车。
车里混杂着尘土、汗味和汽油的气息，我靠着窗，闭着眼。
铁柱的手一直紧紧握着我的手，手心温热，甚至有些潮湿。
半小时左右，班车摇晃着进了旗里。
傍晚的风更凉了，带着秋意，吹得大院子外面那排柳树叶子哗哗作响，地上已经落了一层斑驳的黄绿。
他牵着我，踩着沙沙的落叶往里走。
妈妈正提着个水桶准备去公用水管接水，看见我们从院门进来，她快步迎了出来,脸上先是一喜：“你们回来了？铁柱今天休息了？”
话没说完，笑容就僵在了脸上。
她的目光像被钉住了一样凝在我脸上，惊愕和担忧迅速取代了喜悦，“咋了？晕车了？”
她走近两步，声音不自觉地提高了，“脸色咋这么难看？”
她的手抬起来，似乎想摸摸我的额头或脸颊，“这……这才多久没见，咋瘦脱形了？”
“姨，”铁柱往前站了半步，声音有些发紧，替我回答了，“她不好好吃东西，一直吐。
我想带她去医院看看，霞子说害怕，非要回来……找您。”
“先进屋说吧。”
“一直吐？”妈妈重复着，眼神在我们两人之间迅速游移了一下，脸色渐渐变得凝重。
她没有立刻说话，只是沉默地看着我，眼神是令我心慌的审视。
院子里一时只有风吹动树叶的哗啦声，和远处邻居家隐约传来的电视声响。
进了家门，拉亮灯。
让我脸上的苍白和消瘦无所遁形。
妈妈让我们在方桌旁坐下，她自己却没坐，就站在屋子中央，她深吸了一口气，像是下了很大的决心，目光转向我们：
“你们……”她顿了顿，似乎在斟酌用词，视线在我和铁柱脸上扫视，最后定格在我的眼睛上，“有没有……在一起过？”
那个“在一起”，在此刻的语境里，带着清晰而沉重的特定含义。
我懵了一下，没完全明白。
“什么？”我茫然地反问。
妈妈没再看我，目光定定地投向铁柱，那眼神里有锐利的询问，有母亲独有的压迫，还有一丝不易察觉的、来自长辈的颤抖和无力。
“你说。”她的声音不高，却带着不容回避、必须面对的力量。
铁柱的脸一下子涨红了，血色涌上来，又迅速褪去，变得煞白。
他垂下眼睛，不敢看妈妈，也不敢看我，足足过了好几秒，他才结结巴巴，带着羞愧说：“有……有过一次。”
“什么时候？”妈妈紧跟着追问，语气急促，像是要抓住确凿的证据。
“六……七月初吧。”
他的头垂得更低了，声音几乎听不见，像蚊子哼哼。
说完，他又猛地抬起头看向妈妈，眼里是认错般的恳切和全然的慌乱，“阿姨……你……你骂我吧！打我也行！都是我的错！”他急急地说着，语无伦次。
妈妈没有骂他，她只是极轻地、长长地“哎……”了一声，充满了复杂的情绪——像一块猜测已久、终于砸实的石头落了地，沉重而无奈。
她重新看向我，眼神里带着浓浓的不忍和心疼，却不得不继续问下去，每个字都像锤子敲在我心上：
“吐了多久了？从什么时候开始的？”
好像“八月初……就开始了，越来越厉害。”
“你例假，”妈妈的声音更轻了，却让我头皮发麻，“最后一次是什么时候？记得清楚吗？”
“七月底吧……”我努力回忆，那点淅淅沥沥、两天就消失无踪的记忆此刻显得如此模糊。
但英子当时的叮嘱却又异常清晰地回响起来，“我确定七月底来了。”
真的来了……英子让我留意，我就记着。
“我肯定是来过。” 最后一句，不知是说给妈妈听，还是说给自己听，带着虚弱的、试图说服自己的肯定。
“英子？”妈妈敏锐地捕捉到了这个名字，眉头微蹙，“她跟你说什么了？”
“没……没什么。”我含糊过去。
妈妈深深看了我一眼，她不再问了。
答案似乎已经在她心里拼凑完整。