书房里静得只剩下呼吸声与笔尖擦过宣纸的沙沙响，那声音单调得催人心慌。陆寒星握着毛笔，手腕悬空，一笔一划都像在受刑。柔软的笔锋此刻重若千钧，每一个提按转折都让他肌肉僵硬。他心里哀叹：这折磨，真不比关禁闭轻松！ 禁闭只是身体受困，而这，是精神与**双重的凌迟。
秦瑜就端坐在他对面一张黄花梨的圈椅里，背脊挺得笔直，双手优雅地交叠在膝上。她那双美丽得如同黑宝石的大眼睛一眨不眨，牢牢锁在陆寒星身上，目光锐利得能穿透纸背，看清他每一丝肌肉的颤抖、每一次眼神的游移。那视线不带温度，只有审视与监督，盯得陆寒星心里一阵阵发毛，后颈的寒毛都要竖起来。
实在受不住这压抑的沉默和迫人的注视，陆寒星只好在脑子里胡乱编排起来，试图分散注意力：长得再好看有什么用？凶神恶煞的，眼刀子比爷爷的拐杖还利，以后肯定没人敢要！ 这念头刚冒出来，带着点阿Q式的快意，他嘴角几乎要不受控制地撇一下。
“啪！”
一声脆响，坚硬的紫檀木戒尺毫不留情地抽在他正运笔的右手手背上。不算极重，却足够痛，更带着突如其来的惊吓。他手一抖，一滴浓墨“嗒”地落在好不容易写好的半行字上，迅速泅开成一团刺眼的污迹。
“啊！”陆寒星痛呼出声，下意识地缩手。
秦瑜已经站到了他身侧，居高临下，眼神冷冽如冰。“笔又歪了。心思又飘到哪儿去了？”她声音不高，却字字清晰，带着洞悉一切般的嘲讽，“再不专心，我不介意把你这些‘精彩’的内心活动，一五一十汇报给爷爷听听。”
陆寒星最怕的就是秦世襄。这话如同兜头一盆冰水，将他那点可怜的腹诽浇得透心凉，冷汗瞬间就冒了出来，额前鬓角都湿漉漉地贴着皮肤。他慌忙抬头，眼神里满是惊惧，连声道：“没有！没有！我哪敢有什么心思！ ……我就是，就是这笔锋太难控制了……”
秦瑜从鼻子里发出一声短促的 “哼” ，显然不信，但也没再深究，只将那戒尺在掌心轻轻拍了拍，仿佛那是她权力的延伸。“继续。这页污了，重写。”
在秦家，女孩子，尤其是嫡系的女孩，被赋予了一种近乎神话般的高贵。她们被认为美丽不凡，钟灵毓秀，往往比秦家的男孩子更出众几分。陆寒星只是生得精致，漂亮得像女孩，缺乏棱角与气魄；而秦瑜的美，是带着攻击性和距离感的，一见便令人惊心动魄，不敢逼视，更不敢亵渎。
此刻，她微微侧头，又厚又长的漆黑秀发，一部分被精巧地编成饱满的花苞，盘在左侧耳后，用一支简洁的白玉簪固定；余下的一绺青丝则如瀑般披散在肩头，随着她的动作泛起丝绸般的光泽。这发型古典而别致，衬得她颈项修长，面容越发皎洁如月。
她自然是自命不凡的。从小被当作秦家明珠培养，诗书礼仪、管家事务、甚至一些家族生意经，她都耳濡目染，自有丘壑。因此，她打心眼里鄙夷这个半路回家、带着一身洗不掉的“泥土”气、举止唯唯诺诺上不得台面的堂弟。看他连笔都握不稳，听他说话直白浅陋，秦瑜心中那点优越感和不耐烦便交织在一起。
更何况，陆寒星在秦瑜眼里，几乎是个文化荒漠。问起唐诗宋词，他瞠目结舌；谈起中外名着，他一无所知。这种精神层面的“苍白”，在注重底蕴的秦家，比任何行为上的失仪更让秦瑜看不起。
她重新坐回椅子，目光却未放松分毫，像最严苛的考官，审视着眼前这个与秦家格格不入的“学生”，看着他战战兢兢地铺开新的宣纸，蘸墨，落笔，每一个动作都在她冷漠的注视下，显得笨拙而可笑。书房里墨香依旧，却混合着无声的阶级壁垒与冰冷的鄙夷。
时间像被黏稠的蜜糖裹住了脚，每一秒都拖沓得令人心焦。沙漏若有形，那沙粒定是凝滞在半空，迟迟不肯坠落。陆寒星面前的宣纸一张张堆叠起来，写满了他或歪斜、或滞重、或虚浮的笔迹。墨迹由浓转淡，手腕从酸涩到刺痛，再到麻木。
“停。” 秦瑜的声音再次切开沉闷的空气，冷厉得不带一丝转圜余地。她纤长的手指捏起他刚刚搁笔的那张，只扫了一眼，便像丢弃什么不洁之物般轻轻一掷，任由它飘落在那摞“废品”的最上方。“力道不均，结构散乱，这一捺更是败笔！没一个合格的！”
陆寒星的肩膀垮了下去，像被骤然抽走了脊骨。他盯着自己染上墨污的指尖，连辩解的力气都没有，只剩下一片空茫的疲惫。
秦瑜起身，走到放置纸张的紫檀立柜前，重新取出一沓裁切得整整齐齐、质地更加绵韧的上好宣纸。那纸张雪白，光洁得没有一丝杂质，此刻在陆寒星眼里，却比刑具更可怖。她将纸“嗒”一声放在他面前，动作干脆，不容置疑：“重写。”
“啊？！” 一声短促的惊呼不受控制地从陆寒星喉间窜出。他猛地抬头，脸上写满了难以置信的崩溃。但下一秒，对上秦瑜瞬间转冷的眼神，他如同被掐住了脖子，后半截声音硬生生噎了回去，只留下一个扭曲的、惊慌的口型。
秦瑜没有立刻斥责，只是微微眯起了那双黑宝石般璀璨却此刻寒光凛冽的大眼睛。她稍稍俯身，靠近了一些，那股淡淡的、冷冽的香气混合着书墨味道压迫过来。在陆寒星瑟缩的瞳孔里，她美丽的脸庞此刻竟显出一种凌厉威压，仿佛下一刻就要将他那点可怜的抗拒撕碎。
“你‘啊’什么？” 她声音压得低低的，反而更添危险。
陆寒星被她看得心胆俱寒，握笔的手指开始不受控制地细微颤抖，在雪白的袖口上留下几点颤动的阴影。他舔了舔干涩的嘴唇，鼓起残存的勇气，声音细若蚊蚋，带着明显的试探和乞求：“我……我手实在僵得厉害，眼也有些花了……能不能……休息一会？就一会，五分钟……不，三分钟也行……”
“不行。” 回答斩钉截铁，没有半分犹豫。秦瑜直起身，重新恢复了那种居高临下的监督者姿态，话语如同冰冷的裁决，“质量是唯一标准。什么时候写合格了，什么时候才有资格谈休息。 现在，继续。”
最后一丝希冀的火苗被无情掐灭。陆寒星怔怔地看着眼前那叠仿佛望不到头的洁白宣纸，又看看自己颤抖不止、几乎握不住笔的手。
“……哎。”
他终于认命般地、深深地叹了一口气。那叹息里浸满了无力、疲惫，以及一种近乎麻木的接受。他不再抬头，不再试图争辩，只是用左手用力握了握自己发抖的右手腕，然后重新垂下头，将全部的注意力——或者说，全部的认命——都灌注到那杆仿佛重若千钧的毛笔上。
书房里再次只剩下笔锋摩擦纸面的沙沙声，比之前更加缓慢，更加沉重，如同垂死之人的最后喘息。窗外日影悄悄西斜，光斑在地板上拉长，而属于陆寒星的这场关于“规矩”的酷刑，还远远看不到尽头。秦瑜端坐的身影在光影中轮廓分明。